Los ejércitos rugen, aplastan y engullen firmamentos y chiringas.
¿Quién suena el lúgubre badajo de la noche?
El meta verso se acomodó en el fuego.
La carcajada del genocida está en el rostro de Wall Street.
El cabrón Pentágono baila y ríe, ríe y fornica con la corbata del banquero.
El inmolado está en la hoguera.
Marchas, pancartas y embajadas.
La calle y la protesta, la lágrima y el pañuelo.
Bajo el transitar de este mundo ancho y vacilante
se teje un nuevo viento de montañas.
Descuiden bastardos y profetas.
No habrá sepultura para los ruiseñores de la simiente.