Y llegó el día en que el riesgo de permanecer hermético,
en un capullo, era más doloroso que el riego que toma florecer.
Anaïs Nin.
El respirar nos ha hecho escribir. Escribir en tinta para plasmar y vociferar, el sentir del querer no abortar la Patria. Los héroes son los que se quedan
[…]Soy lo que me enseño mi padre,
el que no quiere a su patria no quiere a su madre.
Soy América latina,
un pueblo sin piernas pero que camina[…]
Rene Pérez
Después de haber vagado durante una década por la ciudad de San Juan en Puerto Rico, Enoc decidió regresar a su país de origen, Guatemala. Desde la noche anterior a su viaje las despedidas fueron entrelazadas con amor, y alcohol entre vidas conocidas y amistades recientemente encontradas. La noche en que se despedía de la isla, una amalgama de sensaciones recorría su adolorido cuerpo. Su dolor era físico, su alma estaba plena de felicidad. La flotante isla le había quebrado los dos pies; pero no había detenido su alma inquieta. Las canciones que acompañaba con una guitarra mal trecha; eran repetidas al ritmo del rock, hasta llegar a delicadas baladas, que danzaban en las voces de los allí presentes. El aprovechaba para vomitarlas en susurros, en la boca de su amada; profiriéndole un hálito de vida para llevar. Le cantaba aquella del grupo Rata Blanca: (en fin, eso eran ambos, un par de ratas blancas, que las alcantarillas no habían podido manchar.)
Hace algún tiempo los términos propios de la jerga profesional de la psicología, son repetidos coloquialmente. Lo cual, por un lado, quizás acerca la psicología al público general o produce malos entendidos. Palabras que significan diagnósticos como bipolar, ansiedad, depresión son vocablos comunes en el diario vivir. 
La vida tiene múltiples maneras de ser vivida. La de cada uno o una, transita por caminos rectos, torcidos o misteriosos. El camino que escogemos no hace la vida de cada cuál ni mejor ni peor, solo distinta. Éste 2016 ya tiene historia y apenas comienza. Muchos tenemos la impresión de que han pasado tantos días que ya parecen años. Otros están contando los días para que suceda algo, que están esperando hace mucho tiempo. Así es la vida, la experiencia de cada uno o una tiene un matiz propio. 
Una persona más que me mira, pero no me nota. Hace un tiempo atrás, años; me habría vuelto loco, con solo ver a alguien caminar cerca de mi sin desear tocarme. Hace un tiempo atrás mi cuerpo brillaba, resplandecía. Hace un tiempo atrás hubo personas que conmigo lloraban, reían y se iban de aventuras. Hace un tiempo atrás, hubo personas que conmigo, soñaban. Pero ya que rayos... Ya no soy atractivo, opaco casi gris, estoy viejo y para el colmo tengo manchas en todo el cuerpo que lo confirman. Estoy seguro de que ya casi es el fin de mi existencia. Todos los que alguna vez me conocieron, ya están muertos y me han dejado solo. 
“Nadie debe ser juzgado por emigrar. Las razones que se tengan, bastan. Irse no implica mérito, pero tampoco traición. Es, simplemente, una decisión de amplias consecuencias”
Eduardo Lalo
Acabo de finalizar el artículo de Eduardo Lalo, escritor puertorriqueño al que admiro mucho, titulado Irse en el que habla sobre la ola migratoria que vive Puerto Rico desde hace aproximadamente diez años y me ha puesto a pensar en mi propia emigración, en mi exilio. Sé que la mía es una realidad distinta a la que menciona Lalo, sin embargo, siento en carne propia algunas de las afirmaciones del escritor: “El que se va se convierte en un ausente. El paisaje ya no lo contiene” esa ausencia duele y sigue doliendo a pesar de los años que lleves lejos del lugar que te vio nacer.
Llevo más de la mitad de mi vida yendo y viniendo, cruzando el Atlántico sin pereza, pero casi con el mismo temor que sentí cuando lo crucé por primera vez, nunca me han gustado los aviones a pesar de que me encanta viajar. Cuando comencé mi vida con el boricua que se ha convertido en mi compañero de vida, le dije con gran seguridad y firmeza que si nos casábamos yo no iba a cocinar y que no sabía si iba a poder vivir lejos de mi familia y que si lo lograba tendría que visitarla como mínimo una vez al año. Él me dijo que estaba bien a las dos cosas. La primera de las condiciones no la he cumplido, cocino, aunque él también, pero la segunda ha sido constante en nuestra vida compartida.
Nací en el 98, en el mismo año en que España perdió su último vestigio colonial en América y con él, el resto de su grandeza y su poder... en el año que, para riqueza de nuestro espíritu nacional, surgía también aquella generación del 98 que produjo hombres como Unamuno, Baroja y Ganivet. Quiero decir que yo heredé, probablemente, no el espíritu derrotista en que quedó España sumergida después del desastre sino más bien el espíritu creador que insufló a aquellos hombres para redescubrirnos nuevamente. Y fue por eso tal vez, que crecí artista....
El momento más sereno es en horas de la madrugada. Existe un silencio tranquilo. Los seres que habitan conmigo esta casa, duermen. Mi niño a veces llora. Si me despierta, lo busco para abrazarlo y lo traigo a mi cama. Aprieto su pequeño cuerpo al mío. Tomo sus manos y cuento sus deditos. Digo ya, ya, ya… Trato de imaginar qué cosas sueña en la noche, solito en su cuna, tanto que lo hace llorar.
